Tempo di lettura: 5 minutiUn lungo bastone, il ragazzo pesta il grano nel mortaio (stompu) di pietra viva. Una bambina, mani svelte, lavora la làvana (sfoglia) e inventa magicamente orecchiette, sagne torte (lasagne arricciate), cavaioli (minchiareddi). Gesti antichi, solenni, affollati di semantica, inaspettati all’epoca del pixel, la virtualità, la metafisica del nulla che ubriaca di solitudine e alienazione. Vito Moscatello ha visto il mondo scolorare dalla zappa che sprizza scintille sui cuti (pietre affioranti) da sole a sole al benessere con le rimesse degli emigranti e le fabbriche del Tac poi svaporate, abbandonate a se stesse da politici-spam senza visioni, aggrappati ai benefit castali come il polpo allo scoglio della Palascìa. Ha una luce di dolcezza nello sguardo quando spiega la follia della chimica nei campi aridi come deserti, il ritorno del mitico grano saraceno “Cappelli” (il nome di un senatore) che sfamò “fuochi” di 11 figli nel Novecento contadino, l’urgenza di non farsi rubare i semi indigeni ereditati da padri e avi da multinazionali che offrono kit completi e creano sudditanza e dominio economico-culturale. E vorrebbero venderci, dal placido Don alla Terra del Fuoco, gli stessi cibi insipidi le cui piante non danno seme per poter creare dipendenza da lobby planetarie.